Me recluí a mi mismo

A la soledad, prisión, muerte anticipada, van

llegando -  incomprendidas - todas las demás

cosas.

Por la ventana, apenas, la luz hace lo suyo:

No hay culpa ni  remedio.

Si acaso “el  no ser otro” que permanece afuera

sin que nadie lo escuche, sin tocar a la  puerta.

Acaso la despedida, lo que pudo haber sido,

un afán imposible y un pasado adelante como

la aparición de un muro.

Haber dejado ir, saber que no era lo tuyo, caminar

con la ilusión fallida, defenderse porque la naturaleza

dijo que hay que hacerlo y tratar de entender.

No desear más que paz.

La vida va ensanchando la prisión y se camina,

sin prisa, dando vueltas, a lo que se hizo siempre:

Uno sabe de niño que ya era distinto, se cruzaba

con ello, trataba de evitarlo, construía una forma

de ser utilizando esos ladrillos.

( ¿Cómo se construye ser feliz? Con el esfuerzo,

el deseo, cualquier otra cosa útil o inútil, que vaya

sirviendo... con el otro también, yo no sé.

Pero no con el miedo, no con la vejez o el nacimiento.

Uno aprende a darse cuenta que su importancia

estaba, en términos muy simples, en  “jugar a perder

un poco, con tal de estar más cerca”.

Sabe que quiso  gritar: ¡ Se joden ¡.....pero ya no había

nadie, y se quedó con unas palabras que tampoco eran

estas ).

Luego – a quien le importa – la apuesta sin entender, 

la rebelión frente un juego sin principios, no haberse

inventado lo suficiente y sufrir las consecuencias.

Vivir era esforzarse, pero con otras reglas.

Quedó la enseñanza de que ha sido, tan repetida como

todo lo otro que se va acomodando y deja de ser molesto.

La obsesiva pertenencia a los sueños, más verdaderos

entre más irreales, y el asalto a las cosas inauditas

que acabaron igual que las sublimes, tan injustas unas

como otras, tan sobrepuestas ambas a la vida.

Terminar siempre rodeado de las cuestiones más

simples: la cita con el cansancio, el ultimo cigarro,

la clausura del momento y el pensamiento absurdo

que llega sin invitación.

Queda este recurso que se inventa, el del café cargado

con explicaciones y la  aparición de un Sol sin reclamos,

que nos perdona siempre  mientras dura.

Me recluí a mí mismo, voluntariamente, no me

hallaba yo ya, no estaba en ninguna parte.

Me recluí a mi mismo, aunque fuera en los bares,

al  fondo de la cartera, o en el golpe brutal del cigarro

y la pena.

Me recluí a mi mismo, aunque  llegara a  verte con

mi dolor de fuente, siempre igual al caer y  siempre

otro.

Simplemente me fui de muchas cosas.Me fui yendo

de todo, aún de mí.